Das Cembalo. Ein Schmäh-Sonett
Du zirptest einst in Mexiko Um Dreizehnhundertneunundsieben, Aus Holz, zum In-die-Ecke-Schieben, Du Ding, genannt: das Cembalo. Nur Bach kannst du – und noch Rameau. Der Wurm, der kommt aus dir gekrochen Musik, vom Cembalo verbrochen? Hör‘ ich ausschließlich auf dem Klo! Zu monoton und viel zu leise Spielst du für...
